Les choses commençaient mal, voilà vingt bonnes minutes qu’il hésitait :chemise ou t-shirt sous la veste. La chemise était plus classe mais cela faisait peut être un peu trop habillé, non ? Las de ses propres atermoiements, il fini pour opter par une chemise et un pull par dessus pour ne pas avoir froid. Il avait neigé le matin même, entretenant la fine couche blanche qui recouvrait la ville depuis quelques jours. Il enfila son manteau t sorti dans l’air froid, regrettant presque d’avoir décidé de se rendre à cette réunion des anciens du lycée plutôt que de rester bien au chaud sous la couette à lire un bon bouquin. Il n’est pas spécialement en avance en plus, et il déteste être en retard, ça le stress, il n’aime pas être attendu.

Arrivé sur place, on le conduit à la table où ses anciens camarades sont réunions. Il fait quelques salut rapides, mais son regard est attiré par la courbure d’une nuque qu’il connaît par coeur. Nova. Il ne l’a pas vu depuis longtemps, à vrai dire il la voit très peu ces derniers temps. Il a bien essayé de caler des rendez-vous mais elle est souvent en dehors de la ville, à prospecter pour chercher des nouveaux auteurs Soudainement, il ne savait plus trop comment faire avec elle. Il s’était laissé prendre à développer des sentiments pour elle alors qu’il avait toujours été persuadé être amoureux d’une autre. Ses repères étaient complètement renversés et il n’arrivait pas à assumer ce qu’il ressentait. « Salut. Je peux m’asseoir là ? », demanda t-il sur un ton qu’il voulait léger mais dans lequel on pouvait percevoir une pointe de stress. Il n’avait jamais été très à l’aise dans les grands groupes et s’installer à côté de quelqu’un qu’il connaissait avait quelque chose de rassurant. Il sentait aussi une certaine tension chez la jeune femme, pourtant elle avait toujours été sociable, le contact elle aimait ça, elle n’avait pas choisit le boulot d’éditrice pour rien. Nova acquiesça et il prit place à côté d’elle. Un court silence s’installa, l’écrivain ne savait pas par quoi commence. Il se servit un verre de vin rouge pour se donner contenance et en avala une première gorgée. Son regard se promena sur la table et il aperçu un autre ancien élève. « Brian Kirschner, il ne m’avait pas manqué celui-là... », murmura t-il de sorte que seule Nova puisse l’entendre. Brian ne lui rappelait pas les meilleurs souvenirs de ses années lycées, il faisait partie des gosses qui s’étaient moqués allègrement de lui. Oh il ne l’avait jamais frappé bien sûr, mais l’humiliation publique avait quelque chose d’encore plus pervers. Il n’était pas mécontent d’avoir à ses côtés quelqu’un qui avait toujours fait preuve envers lui d’une grande bienveillance.

L’écrivain avait toujours eu des difficultés à se sentir à l’aise au milieu d’un grand groupe de personnes. Il se sentait souvent dépassé, envahit par le bruit des conversations, des rires, des verres qui s’entrechoquent. Il avait donc naturellement cherché la sécurité en s’asseyant près d’une personne qu’il connaissait et qu’il savait être bienveillante à son égard. Il avait bien remarqué une certaine distance depuis quelques semaines de la part de son éditrice mais il préférait croire à un regain de travail, il ne voyait pas ce qu’il pouvait y avoir d’autre, rien n’avait changé entre eux qui puisse justifier cette soudaine baisse des contacts. Quelques secondes après qu’il se fût installé, son attention fût captée par un ancien « camarade » du lycée avec lequel il ne partageait pas de bons souvenirs. Brian Kirshner, un gamin pourri gâté issu de la bourgeoisie qui l’avait ennuyé à de nombreuse reprises dans les couloirs de l’établissement scolaire. Celui-ci parlait fort, se ventait de sa Bentley, et semblait déjà avoir atteint un certain degré d’alcoolémie alors qu’on entamait tout juste la soirée. Owen soupira et fit part à sa voisine de son regret de recroiser Brian et de devoir le supporter à nouveau. Il finirait probablement par cuver son vin mais il faudrait attendre un peu que l’alcool ait raison de sa logorhée. La façon dont il regardait Nova ne lui plaisaient pas du tout mais il ne se savait pas de taille pour faire face à la force physique de Brian et de toute manière, Nova savait très bien se débrouiller seule avec les mots. La réaction de la jeune femme le fit sourire, elle entendu parler de son divorce. C’était le problème dans les petites villes, tout le monde se connaissait et tout se savait très vite. Il lui jeta un regard complice mais elle détourna le regard et il reposa les yeux sur son verre de vin. Ce n’était pas simplement dans sa tête, il y avait quelque chose qui clochait entre eux, mais l’écrivain ne comprenait tout simplement pas la raison de ce soudain malaise. Ce fût elle qui finit par rompre le silence. « Moi non plus je ne m’attendais pas à me voir ici J’ai été pris d’une soudaine nostalgie des années lycée je crois...bien que je n’en conserve pas les meilleurs souvenirs. C’est étrange comme l’âge nous fait reconsidérer certaines choses », répondit-il un petit sourire au coin des lèvres. Il faisait référence au fait qu’il ne voyait plus aussi négativement ses années lycées qu’à l’époque, mais il n’avait pas réalisé que ses paroles pouvaient avoir une double interprétation et faire écho à ce qu’il ressentait pour Nova. « Je suis content de te voir, j’ai l’impression que tu ne touches pas terre en ce moment, beaucoup de boulot ? », demanda-t il en portant son verre de vin à ses lèvres. Il remarqua que Nova buvait de façon inhabituelle, non pas qu’il connaisse ses habitudes de consommation d’alcool mais elle avait bu son dernier verre quasi d’une traite et se faisait déjà resservir par Monsieur Bentley. Il se retint de lui demander comment elle allait, ce n’était pas le lieu pour avoir ce genre de conversation.

Owen avait toujours considéré comme une jeune femme discrète et solitaire, mais depuis qu’elle était devenue son éditrice, il avait compris à quel point l’idée qu’il s’était fait d’elle était fausse. Nova était du genre tenace, elle savait ce qu’elle voulait et si elle n’aimait pas le conflit, elle savait manoeuvrer en douceur pour ménager l’ego de chacun mais faire tout de même passer ses idées. C’était également une jeune femme pleine d’esprit et d’humour et elle ne manqua pas l’occasion de se moquer gentiment de lui en l’appelant « Papi Hastings ». Owen afficha un sourire à la blague avant de répondre. « Pardon, je t’ai pas entendu, qu’est-ce que t’as dit ? » Il y avait de plus en plus de moments de complicité entre eux et ce n’était pas pour déplaire à l’écrivain. Plus il apprenait à découvrir Nova, plus sa personnalité lui plaisait mais les choses était tellement compliqué avec le retour d’Ava dans sa vie qu’il se sentait presque coupable d’oser s’intéresser à une autre. Sans doute une loyauté excessive qu’il devrait un jour apprendre à mettre de côté. Un voile passa dans les yeux de la jeune femme lorsqu’elle se remémora ses années lycées, visiblement pour elle non plus cette période de sa vie n’avait pas été la meilleure. Il avait beau essayer de se rappeler, il ne voyait plus trop comment elle était à cette époque, si elle avait l’air triste. Il faut dire qu’à l’époque, le l’adolescent qu’il était n’avait d’yeux que pour Ava et qu’elle le tenait suffisamment occupé pour qu’il n’ait pas le loisir de s’intéresser vraiment aux autres. Et puis, elle avait deux ans de moins que lui, à cet âge ça fait une différence colossale. Le désintérêt qu’il avait pour les autres à cette époque lui faisait honte aujourd’hui, mais il se rappelait alors qu’il était jeune, amoureux et qu’un ado amoureux est toujours centré lui-même. Il préféra ne rien dire, laissant les mots de Nova flotter en suspend autour d’eux tandis qu’il buvait une nouvelle gorgée de vin.

Il se décida finalement à interrompre le silence pour reconnaître qu’il était heureux de la voir après des semaines d’absence. Elle sembla surprise, ne s’attendant visiblement pas à cette remarque de sa part mais elle prit le temps de lui répondre. Les choses devraient revenir à la normale et elle serait dorénavant plus présente à Fall River. Il songea un instant que la voir plus souvent ne lui déplairait pas, bien au contraire, il se sentait bien en sa présence et il se surprenait à ne pas vouloir que leurs rendez-vous professionnels se terminent. Il avait beau savoir qu’il s’agissait d’entretiens strictement professionnels, la simple présence de la jeune femme le réjouissait plus que de raison. « Oh je suis prêt, du moment qu’il y a du café je peux encaisser un déluge entier de réunions », répondit-il dans un léger sourire. Son addiction au café était connue chez Brontë et un thermos était toujours prêt lorsqu’il était prévu qu’il passe. Que ce soit le matin ou l’après-midi, l’écrivain avait toujours une tasse de café en main. Il avait bien essayé de passer au thé pour limiter sa consommation de caféine, mais même le thé noir lui semblait fade au goût et ne donnait pas le fameux « coup de fouet » du liquide noir.

Elle lui demanda ensuite ce qu’il s’était passé pendant son absence. L’écrivain resta silencieux quelques secondes, il était hors de question de lui parler d’Ava et de sa tentative de se rapprocher de lui. Non pas qu’il y était ouvert, c’était plutôt l’inverse, mais il ne voulait pas qu’elle croit qu’il se vante. Il y avait eu, entre lui et Nova un seul baiser, qui avait duré à peine quelques secondes, mais ce baiser suffisait à ce qu’il ne mette pas le sujet d’Ava sur la table. Peut être que la jeune femme avait déjà relayé ce baiser aux oubliettes, peut être que c’était un simple moment de faiblesse et de solitude… mais quelle que soit l’importance qu’elle ait pu donner à ce moment, ça ne valait pas la peine de risquer de la blesser. Il y avait de toute manière un autre sujet qu’il voulait évoquer avec elle. « Pour ne rien te cacher je suis dans une phase difficile dans l’écriture de mon roman. J’ai eu des semaines de blocage pur et simple à ne rien pouvoir écrire », commença t-il en baissant le ton pour ne pas trop qu’on les entende, un écrivain n’avait pas forcément envie que ses lecteurs sachent qu’il était en panne d’inspiration. « Maintenant je noircis des pages et des pages mais rien ne me conviens et je finis par tout jeter. A chaque fois. Je n’arrive pas à trouver de fin satisfaisante...tout me semble trop attendu, trop facile ou à l’inverse trop triste et déprimant...c’est frustrant » Il se reposa sur le fond de son siège, expirant avant de reprendre. « Il n’y a qu’une seule fin et ça peut tout gâcher. Gâcher toute l’histoire. L’écriture de ces romans s’étale sur dix ans de ma vie. Dix ans qui peuvent être flingués en quelques pages...ces mêmes pages qui peuvent aussi détruire la suite de ma carrière ». C’était vertigineux, et désespérant.  

Comment donner une fin digne à la série de romans qui l’avait accompagné pendant dix années de sa vie ? Cette question obsédait l’écrivain depuis plusieurs semaines. Une fin ratée pouvait gâcher toute une œuvre, n’avait-on pas entendu parler pendant des semaines de fins gâchées comme celles de la série « Lost » ou « Dexter » ? Ces fin un peu bâclées n’avait-elles pas remis en question toute la série y compris les parties géniales ? Avait-on envie de se lancer dans une lecture d’une série de trois roman si on vous affirmait dès le début que la fin était décevante ? N’avait-on pas l’impression de perdre son temps, du « tout ça pour ça » ? Toutes ces questions lui tournaient dans la tête en permanence, davantage la nuit encore, empêchant son sommeil et le plongeant dans des longues heures d’insomnie. Lorsque Nova l’interrogea sur les raisons de son silence, sur le fait qu’il ne lui en avait pas parlé avant, Owen soupira. « Tu étais occupée ailleurs, et j’étais persuadé qu’il n’y avait que moi qui pouvait me sortir de cette situation, que personne ne pouvait le faire à ma place », répondit-il à voix basse. « Pour être honnête, on a beau dire que la panne d’inspiration arrive à tous les écrivains, quand ça nous arrive on qu’on est pas satisfait de ses écrits, on en est pas vraiment fier, je pensais pouvoir m’en sortir avant ton retour », reprit-il dans le souci d’être honnête avec la jeune femme sur les raisons de son silence. Après avoir entendu les interrogations de Nova sur cette fameuse fin qui lui posait problème, il se tortilla sur sa chaise, visiblement mal à l’aise.

Heureusement pour lui le restaurant avait été privatisé pour la rencontre entre anciens du lycée et chacun pouvait se déplacer dans l’ensemble du lieu au moment de l’apéritif, sans avoir à rester à table. Il n’avait aucune envie de partager ses doutes les plus profond à une table pleine de témoins, les doutes d’un écrivain étaient de l’ordre de l’intime, souvent très liées à sa vie privée, aux évènements passés ou présent de l’auteur. « Suit-moi », dit-il simplement à l’éditrice pour pouvoir s’isoler. Ils se levèrent de table, prirent leur verre et s’installèrent au bar loin des oreilles indiscrètes. Owen bu une gorgée de vin pour se donner du courage. « Il y a  plusieurs options possibles en réalité, pas une seule. Une fin qui semble évidente et qui plairait à tout le monde : le personnage principal finit avec Rachel, la femme qu’il aime depuis le début. Happy end terminé. C’est consensuel mais c’est attendu. Le héros sera heureux et je sais que je peux rendre cette fin crédible, mais il a connu avec elle tellement de hauts et de bas que j’ai parfois du mal à imaginer un "ils vécurent heureux et eurent beaucoup d’enfants" avec ces personnages qui se sont tant fait souffrir... », commença t-il « Il y a une fin moins attendue mais plus triste ou le héros finit seul. Il a une carrière pleine de succès mais préfère ne pas retourner avec Rachel. Il semble plus émancipé, il sait se rendre heureux par lui-même sans dépendre de qui que ce soit mais sa solitude ne me satisfait pas...et enfin il y a une fin alternative ». Il entrecoupa son monologue d’un nouveau silence, jeta un œil anxieux vers Nova, cherchant comment présenter les choses sans trop se dévoiler. « Il se découvre des sentiments pour quelqu’un d’autre, quelqu’un de son passé ou qu’il rencontrera plus tard dans le livre, je n’en sais rien encore. J’aime cette idée de fin un peu inattendu mais j’ai peur que ça fasse artificiel, que cela soit mal perçu par le lecteur ».

Écrire était une activité solitaire. On ne pouvait écrire que seul face à sa feuille de papier, ou de nos jours, devant son ordinateur, avec sa propre imagination pour seule compagnie. Un écrivain pouvait s’entourer des meilleurs éditeurs et des meilleurs attachés de presse, cela contribuait au succès d’un livre, mais pour écrire, il se retrouvait irrémédiablement seul. Owen avait souffert seul de ses hésitations, et il avait pensé qu’il pouvait s’en sortir seul. Il s’était sans doute trompé, laissant parler son ego plutôt que sa raison mais pour être honnête, l’absence de Nova et sa soudaine distance envers lui n’avaient pas aidé non plus. Demander de l’aide n’est jamais simple, en particulier comme lorsqu’Owen on est doté d’un certain orgueil, alors le faire dans un moment d’éloignement compliquait encore les choses. Ce n’est pas comme s’il pouvait lui en parler en réunion ou en dehors, il lui aurait fallut passer le pas de l’appeler, de faire un mouvement volontaire « d’aller-vers ». cela avait rendu les choses plus difficiles pour lui. « Je sais, Nova, je sais que je peux te parler de mes doutes et que je n’aurais pas dû rester seul avec ça...mais j’ai pensé pouvoir le faire », répondit-il en éludant le fait qu’il la pensait effectivement un peu responsable. Ils étaient tout juste en train de se retrouver, il avait peur de voir une nouvelle distance s’installer entre eux s’il lui faisait des reproches. Ce n’était pas le moment, et encore moins le lieu pour se laisser aller.

Il l’entraîna un peu plus loin pour pouvoir discuter un peu plus tranquillement. Il lui confia alors ses doutes sur le choix devant lequel il se trouvait : suivre la voie toute tracée représentée par Rachel, la femme de laquelle le héros de son roman avait toujours été amoureux, ou l’autre, une fin alternative, moins attendue, plus effrayante car inconnue mais qui n’en serait pas pour autant moins bonne, peut être même meilleure, mais qui déstabiliserait davantage le lecteur. La réponse de Nova le rassura. Elle su instinctivement trouver les mots pour lui redonner confiance et lui permettre de croire en lui. C’était une des raison qui l’avait poussé à la choisir comme éditrice : son empathie, sa sensibilité et son instinct qui à eux trois lui donnaient un talent rare pour trouver les mots et prononcer ceux que son interlocuteur avait besoin d’entendre. Qu’on se le dise, Nova savait aussi recadrer les choses lorsqu’elle l’estimait nécessaire, mais la plupart du temps son écoute et son aptitude à se mettre à la place de son interlocuteur la faisant pencher vers la douceur. A l’entendre, cette fin alternative était une piste à creuser. « Tu as raison, je devrais au moins donner une chance à cette fin, mais c’est sans doute la plus difficile parce que je ne sais pas du tout à quoi elle mène...mais si je ne veux pas avoir de regrets, il faut que je creuse plus loin », répondit-il dans un sourire. Il voulu reprendre la parole pour la remercier mais Nova ouvrit la bouche avant lui, lui suggérant de s’éloigner un instant. Owen fronça les sourcils, perplexe. S’éloigner du livre ? Il y avait songé mais avait fini par prendre peur de perdre le peu de motivation qu’il avait. Il prit le temps de réfléchir. Après tout, elle avait peut être raison, il était dans une impasse et il ne parvenait pas à avancer. Mettre son roman de côté et reprendre le cours de sa vie lui permettrait peut être d’y voir plus clair et de trouver les réponses à ses questions. Après tout, ses livres étaient inspirés de sa vie, et il fallait se laisser le temps de vivre pour retrouver de quoi écrire. « Oui pourquoi pas, je me suis tellement entêté que j’ai finis par perdre le plaisir d’écrire. J’ai peut être besoin de vivre un peu pour retrouver la motivation ». En même temps qu’il parlait, une idée lui vint, mais oserait-il en faire part à Nova ? Cela dépassait son rôle d’éditrice. Hésitant, il porta son verre à ses lèvres et le termina d’une traite, avant de le reposer et d’en commander un autre au barman. « J’ai vu qu’il y avait une fête foraine qui passe pas très loin le week-end end prochain. J’ai peut être juste besoin de me distraire...ça te dit de...de venir avec moi ? », demanda t-il en se tortillant sur son tabouret de bar, visiblement mal à l’aise.